Хочется написать что-то жесткое, как наждачная бумага по воспаленному горлу. Отрывистое, как стихи ранне-позднего Бродского. Резкое, как порыв ветра, уносящий застигнутые врасплох шляпы. Хотя какие шляпы - уже не осень. Но мне не верится, что сезон коктейля из дыма, дождей и демисозонных мыслей прошел мимо витрины потухшего магазина.
Мысли. Хах. Скинуть бы их в формалиновую бездну.
На неделе хотела пойти на "Рапунцель" как на добрый позитивный мультик. Мне бы 21 метр волшебных светлых волос. Ну или хотя бы метр. Потому что моя макушка оставляет желать лучшего. Но так и не пошла, ибо сижу дома, консервирую сопли и разбиваю градусники, ворую мед из полупустой банки и валяюсь под одеялом теплым, пуховым. Прямо как из рекламы Ленора. Голова словно пережила атомную войну, бразер старается сразу сматывать удочки, так что дом посностью в моем распоряжении. Но мне начхать. В прямом смысле этого слова.
На больничным всего первый день из отпущенных мне трех. Потому, что "осталось 7 дней". Ну после того, как выйду. С больничного.
Так бы на меня может и забили бы, но я, смешно сказать, играю в спектакле для началки. Спустя энное количество лет, кгда я зареклась, что *** меня еще раз затащат на эту гребаную сцену. Наивная. И роль у меня замечательная - Дроссельмеер. Так вот читаешь и кажется, что либо слово непечатное иностранное, либо заклинание какое-то. Волшебник. Нет, я не опечаталась. Я играю мужика. Хорошо хоть бороду не надо прилеплять.
И еще в прошлом году я издевалась над одноклассницей, которая играла пажа.
Получи, стерва ><