"- Что? Нет. Просто похуин внутривенно."
Сегодня был русский язык. Первый и, к сожалению, не последний. А еще бесполезный, невыносимо противный и чем-то похожий на старую ириску: жуешь, жуешь, жуешь, а все невыжевывается, и зубы намертво склеены, и ты не можешь запротестовать и покончить со всем этим. А твои знаки SOS почему-то воспринимают как попытку ответить.
Одно и то же. Замкнутый круг. Дурная бесконечность. Даже повторять... Блевательно. Лучше, блин, рисовать каляки на форзаце.
И сразу же понимаешь, почему ты ненавидишь литературу и русский.
Не потому, что ни хрена не понимаешь.
Не потому, что Она считает себя доброй феей Золушки (...которая втайне хотела расчленить крестницу бензопилой...).
Все гороздо банальнее.
Задрали, вот что я вам скажу. Совсем.
"... Автор хотел сказать своим
произведением, что ему глубоко противны учителя литературы и прочие
словесники, которые заставляют школьников штудировать его произведения
и писать сочинения о том, что «автор хотел сказать...» Автор также в
гробу видал литературных критиков, искусствоведов, библиографов и
остальных вторичных паразитов, которые слетаются на его произведения,
как мухи на плафон. Особенно автору омерзителен тот картавый хрен в
телевизоре, который учинил цикл передач про автора. Пока автор был жив,
он таких эстетствующих кастратов шваброй сношал." (с) просторы ЖЖ
Воистину.
Аминь.